LOS ESCITAS SEGÚN HERÓDOTO

...los escitas toman la simiente del cáñamo, se meten debajo de las mantas, y entonces tiran la simiente sobre las piedras calentadas al rojo vivo, y la simiente exhala un perfume y produce tanto vapor que ningún brasero griego podría superar tal cantidad de humo: los escitas aúllan encantados en su baño de vapor.

Antes de haber nacido (La canción perdida de Antonio Vega)

Lejos, donde no llega la voz

Rebota el eco de una imagen desnuda

El amanecer, con la niebla del recuerdo confundido

Me atrapa y lanza a un viaje veloz

Acercándome al calor de la estrella que persigo

Cuando la noche solo era el día oscurecido

No existía el dolor amargo del vencido

Cuando vivir no era privilegio restringido

yo podía ser feliz sin ser el elegido

Hasta aquí he llegado

desde aquí he partido

un camino sin descanso que buscó donde nacer

Antes de haber nacido.

FILTRACIONES

FILTRACIONES (digital) por: Alexandra Rodrigo

De tanta lluvia que cae últimamente, los techos de la caja se han resentido. El rostro ha libado algo del moho y el rimel dibuja sombras donde antes no las había; lo cierto es que antes no había nada y ahora por lo menos hay rimel, mejor eso que otra cosa, mejor eso que siempre esperar a que entre el agua. La risa normalmente es contagiosa, es bastante probable que si se ríe con la entonación adecuada la pandemia se extienda por todos lados. Pero cuando el cielo dice que toca el gris plomizo y el cuerpo entorna el espejo hacia la cara, otro gallo es el que canta. Y para eso no hay más compañía que la de uno mismo. Y delante y detrás y al lado, solo hay rimel, rimel porque antes había lucecitas negras y corazones ansiosos de alas de cuervos. Dicen que tras la lluvia siempre descampa, pero en las tablas de la obra quedan por siempre impresas las huellas de tanta agua que se filtró y nos contuvo contra las barreras. La próxima vez construiremos diques...

DESEMBARCO DE CASIMIRO PARKER EN LEÓN

Mañana, Marcus Versus, Vicente Muñoz Álvarez, David González , etc llegan a León y harán algo así como el desembarco de Normandía, nada más que aplicado a los versos. Entre todos presentarán "No hay camino al paraíso", de Das y Barrueco + Tic Tac Toc Toc, de García Mellado. Cita inolvidable. De alguna manera nada física, estaré allí.

PRESENTACIÓN DE "DIARIO DE UN GATO NOCTURNO"

El viernes día 20 Javier Gato llegará a Madrid y, después de descubrir lo que es un metro y que existe gente que pronuncia la ese y la jota, presentará su libro Diario de un gato nocturno a las 19:30 en la Casa del Libro de la calle Fuencarral, número 119. La presentación será llevada a cabo por Iñaki Echarte Vidarte, director de la revista Alex Lootz, autor de Blues y otros cuentos y en definitiva un niño un poquito alto. Durante la presentación se repartirán monguis y azúcar moreno.

TODAY: VERSOS IN MADRID

Ada Menéndez
Ana P. Cañamares
Hasier Larretxea
Ángel Rodríguez

miércoles 18 noviembre
Asociación Cultural Pipo
Travesía de la Primavera, 3
21.00 h.

III BIENAL DE ESCULTURA VALLE DE LOS SUEÑOS (BASES)

(FOTOS DE LA PASADA EDICIÓN)

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III BIENAL DE ESCULTURA VALLE DE LOS SUEÑOS

(Bases)

1. PARTICIPACIÓN. Está abierta a todos los escultores o escultoras del mundo, cualquiera que sea su edad,nacionalidad o residencia. Cada autor puede presentar un máximo de 2 obras.

2. TEMA. Libre. No obstante habrá que tener en cuenta que las obras se instalarán en Puebla de la Sierra (Madrid), en plena naturaleza y clima de montaña.

3. MATERIALES. Cualquier tipo de material que sea suficientemente resistente para aguantar a la intemperie durante el tiempo que permanezcan expuestas las obras.

4. TAMAÑO Y PESO. El tamaño y peso de las obras es libre.

5. SELECCIÓN. La selección de las obras es anónima y se realiza sobre las fotografía que enviará el participante, al objeto de evitar traslados innecesarios.

6. DOCUMENTACIÓN. Cada participante deberá enviar dos fotografía por obra, las cuales serán introducidas en un sobre que identificará con un lema y en él incluirá su Currículum Vitae, fotocopia del DNI o pasaporte, dirección postal, teléfono o e-mail de contacto y página web/ blog, si dispone de ella.

7. PLAZO Y LUGAR DE PRESENTACIÓN. La documentación se enviará desde la publicación de las bases hasta el 31 de enero de 2010 al Ayto. de Puebla de la Sierra , Plaza de Carlos Ruiz, 28190. Puebla de la Sierra (Madrid).

8.JURADO. Estará compuesto por los componentes de la comisión organizadora de la Bienal, presidida por el Excmo. Alcalde de Puebla de la Sierra,. Dicha comisión se encargará de realizar la selección y notificar su decisión a los interesados.

9. ENVÍO DE LA OBRA. Los artistas seleccionados deberán enviar las obras por sus propios medios antes del 28 de febrero de 2010. El envío se realizará a portes pagados.

10. EXPOSICIÓN. Las obras seleccionadas quedarán integradas durante dos años en el parque escultórico Valle de los Sueños.

11. CATÁLOGO. Con las obras seleccionadas se editará un catálogo y se incluirán en la página web del Valle de los Sueños.

12. PREMIOS. Todas las obras seleccionadas optarán a los siguientes premios:

- 1 Premio: Medalla de oro Valle de los Sueños y exposición individual de escultura.

- 2 Premio: Medalla de plata Valle de los Sueños.

-Se entregará la medalla de bronce al todos de los participantes seleccionados.

ADQUISICIÓN DE OBRAS. Desde la inauguración de la exposición, TODAS LAS OBRAS ESTARÁN A LA VENTA AL PRECIO INDICADO POR SU AUTOR (salvo que el mismo no lo desee expresamente). Las Entidades, Empresas Y Particulares que lo deseen podrán adquirir las obras expuestas, así como donarlas para el Parque Escultórico, en cuyo caso se indicará con una placa o distintivo, por quién ha sido adquirida y donada.

DONACIÓN. Los participantes que deseen donar su obra para que se integra definitivamente en el Valle de los Sueños, basta con que lo indiquen y se colocará junto a la obra una placa con su nombre indicando que ha sido donada por el autor.

La participación en la III Bienal Valle de los Sueños, supone la plena aceptación de estas bases. Sobre lo no previsto en las mismas, se estará a lo que dictamine el Jurado. Las decisiones del Jurado serán inapelables.

PARA MÁS INFORMACIÓN:

Federico Eguía (Escultor e Ideólogo del Valle de los Sueños)............... Teléfono: 91 882 01 32

Ayuntamiento de Puebla de la Sierra.........................................Teléfono:91 869 72 54

CITA CON LA NOVELA

DESDE ANA PÉREZ CAÑAMARES HASTA DONDE SEA

Para poder sostener este lunes, creo que lo mejor es un poco de Ana Pérez Cañamares. Por tanto, lo que sigue es solamente el resultado de una serie de hurtos no profesionales que he ido practicando por la blogosfera, los cuales, espero que Ana perdone. Uno siempre lo hace con la mejor intención, con el único objetivo de que sus poemas salgan a la aventura de otras ventanas posibles y ya puestos, que alguien les de cobijo, un poco de calor humano, ahora que arrecia el frío en las calles, en la cuenta corriente y posiblemente en los corazones.

GENERACIONES

Antes de morir, mi madre me dijo mamá ven
mientras me miraba sin verme;
yo dije mamá, quédate
abrazando su cuerpo diminuto
envuelto en pañales y olor a talco;
mi hija dijo mamá, no llores
y me acarició la cabeza consolándome.

Cuando mamá murió, durante unos segundos
no tuvimos muy claros los lazos que nos unían
no supimos quién se había ido
y quién se había quedado
ni en qué momento de nuestras vidas
estábamos viviendo
o muriendo.


[Extraído de "La alambrada de mi boca" (ed. baile del sol, 2008)]

TARDE DE VERANO

en mi cuarto los papeles se extienden como maleza
crecen se multiplican mientras yo duermo
una siesta parecida a una enfermedad
cuando despierto tu cuerpo brilla por el sudor
lo miro hipnotizada impotente
igual que mira la tele una anciana
en el horizonte las vacaciones nos esperan
pero agosto es apenas un reintegro
para los que esperábamos que la vida fuese justa
con los que habíamos apostado fuerte

[Extraído de Alfabeto de cicatrices]

HAIKUS VIEJOS Y HETERODOXOS

OTOÑO I

sol de otoño:

y serenas las hojas

esperan la muerte

OTOÑO II

Setas de otoño:

el campo rezumando

imaginación

OTOÑO III

no conocer

y conocer: de eso

sabe el roble

OTOÑO IV

dijo mi padre:

tiene la luna nueva

cuernos de frío

UN HECHO HISTÓRICO

Estaban poniendo por las pantallas The Hardest Part, el videoclip hortera de los Coldplay, cuando Kevin y yo éramos zarandeados por los muchachos. Lo que celebrábamos en aquel instante no era otra cosa que el vapuleo con el que habíamos azotado a los mierdecillas del equipo de Larry Bocadulce.

Todo había empezado de la manera más habitual, en los vestuarios del Mogadiscio Stadium, en Mogadiscio, más concretamente Somalia, el 3 de octubre del año 1993, año de Dios sabe qué animal si hablamos en terminología oriental china. Pues bien, Toni, el portero, dijo que Charles había insinuado que por qué no se procedía a mantear a la vieja usanza al entrenador y al fisio del equipo de los Local-Chiliwilis somalíes que no eran otros que yo mismo, el que suscribe, y mi amigo Peter Townsend, que nada tenía que ver con los Who ni mucho menos con los Coldplay, cuyo lider Chris Martin y el batería Will Champion no podían creer que la vieja se contornease de aquella manera e incluso varios de los asistentes como público pagado pensaron hasta el último momento que la vieja iba a desmaterializarse en cualquier pirueta imposible que su espina dorsal no supiera entender del todo.

Tras el manteo, Peter y yo pusimos caras de entender a los chicos y también pusimos caras, muecas, tendentes a que ellos interpretasen que estábamos contentos de sus travesuras; que las entendíamos perfectamente. Pero era mentira.

Peter siguió la broma en los vestuarios y enrolló una toalla blanca y húmeda y le dio un latigazo en el pene al capitán del equipo, Darkproyect con la susodicha toalla. Darkproyect también encajó el golpe con muecas selectas y todos reímos hasta que de tanto reír a mí me dolían las mandíbulas y me llevé las manos a la barbilla para apretar para arriba a ver si así se solucionaba algo el dolor. Recibí una llamada de teléfono desde Estados Unidos de América diciéndome que move, move, move; era mi hermana, la que se había casado con el Coronel Tepes, de operaciones especiales de la U. S. Army. ¿Alquien sabe algo de un ataque? Nadie parecía notar nada. Los Coldplay intentaban parecer jóvenes y frescos, pero lo único que su puesta en escena significaba no era otra cosa que su opulento grado de obsolescencia y falsedad. Y esas gafas de Chris. Por favor, no más gafas así.

Al rato empezó todo aquel tiroteo, el ruido de los helicópteros, las granadas, los misiles de corto alcance y la algarabía que se montó afuera nos instó a alegrarnos aún más, ya que ninguno de nosotros jamás había visto una guerra tan de cerca. Las toallas húmedas de Quarted y kimi se encontraron contra las de Sony y Twitertoy y los cuatro acabaron desnudos en el suelo y muertos de la risa. Rooby dijo que él también quería estar en pelotas y que estaba haciendo uso de su propio derecho a estarlo si los demás lo estaban. Momento que Martin, el autor de los dos últimos tantos aprovechó para inmovilizarle y cuando lo tenía en el suelo le puso sus rodillas sobre las muñecas de Roovy y Rooby le pegó un mordisco en el pene y todos volvimos a reír mientras estaban cayendo todas aquellas bombas y uno de los helicópteros se desplomaba desde el cielo como un escupitajo que pierde fuelle.

Luego Jake decidió apagar la pantalla y los Coldplay se fueron al carajo, pero a mí particularmente se me quedó clavado el estribillo y estuve todo el rato tarareando the hardest part, the hardest part, hasta que a la entrada del Stadium se me clavó una piedra en la cabeza y Twiterboy dijo que seguramente había sido orbitada por los guerrilleros de Mohamed Farrah, pero yo no le di más importancia.

(TO BE CONTINUED)

EVENTUALIDADES DEL WEEKEND

Mi solipsismo

Siembro flores que florecen de color lila tarde sí y tarde no. Aunque las pueda enumerar de memoria, a veces se salen de los margenes de lo tangible y se convierten en deseo. Deseo dejar de hacerlo. Deseo cortar la raíz. Deseo parar de desear, detrás de la máscara con que parece que se adorna todo. Ornamentalmente no tiene sentido. No vale para nada jugar a encontrar un sentido en el jardín ilógico de los "siempreeslomismo" porque ya no calienta el sol; ni siquiera irradia nada que lo apañe un poco. Deseo coger la espátula y raspar. Una a una, eliminar las capas místicas de mi barba; con los años uno envejece; soy joven; lo era. Deseo soldar estambres para luego jugar al martillo. A demolerlo todo. Uno un eslabón a otro porque sé que tarde o temprano dos fuerzas contrapuestas tienden a odiarse. Tengo una severa fijación opcipital por ahí clavada que me dice que arda en cuestión de segundos porque probablemente luego, cuando la saliva se harte de pasar por la garganta, la mayor parte de uno mismo quedará reducida a ascuas, escombros, cenizas sopladas al aire; es decir: nada: mi solipsismo.

DESAPARECIDO

Mi tocayo Ángel (Voltios) me hizo llegar este cartel, envuelto en palabras de desesperación. Así que me hago eco y pido colaboración a todo el mundo. Estas situaciones extremas pueden concurrir en cualquiera de nuestras vidas.

Para cualquier información os dejo su enlace:

http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com

CITA CON LA POESÍA

La Noche de Casimiro Parker. Recital de Gsús Bonilla y José Angel Barrueco enEntrelíneas Librebar (C/ Gonzalo de Córdoba, 3). Viernes, 6 de noviembre, a las 20:00 horas.

DENISE DUHAMEL

Afortunadamente siempre hay una actitud permeable en cada poeta..., y por otra parte también existe un periodo de manufactura y otro de extrañamiento, donde el poeta se desembaraza del peso del producto: es decir, lo escribe. Pero Denise no puede ser madre. Las madres paren dos tipos de niños: los crueles y los menos cruentos; los que abogan por soterrar las maldades de los primeros. Como en la vida adulta. Y luego vendrán los recuerdos, las calamidades, la eterna búsqueda del Yo y esos francotiradores en cada ventana que siempre lo ponen tan difícil. Una y otra vez llegan los recuerdos. Es una especie de alud. Perdóname lector porque he pecado. Han pasado años desde mi última confesión. Por eso hay que sentarse como una reina, no como una rana. Y es que el guión es sublime. Las palabras reverberan en las sienes. Afortunadamente.

Afortunadamente, las desdichas, las malas rachas, se superan con el tiempo y después de caer del tejado, la vida sigue; después de la sangre en la escalera, siempre quedan las estrellas, el firmamento..., o los sueños, los mejores poemas. Por supuesto, y para reinar entre la más altas esferas de la poética actual, Denise dice que lo siente, pero el camión solo ve delante una bruja loca y ciega. Quizás no tengan razón. Pero ya sabes, Denise, ellos solo quieren la sangre.

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DENISE DUHAMEL.

AFORTUNADA DE MÍ.

Batherbly Editores.

Prólogo de Thomas Fink.

Traducción de David González & Dagmar Buchholz.

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PD: Afortunadamente hay personas que nos hacen más llevadero acercarnos a ese declive emocional que es la edad. Tú sabes por dónde va. Sabes que siempre te estaré agradecido.

Envasado al vacío.

No se conformarán con aplastarte;

querrán más.

Machacarán tu desierto

por si de las comisuras de tus labios

pudiesen florecer algunas gotas

de líquido insurrecto.

Y ya está.

Te lo quitaron todo.

Nº 25 LA HAMACA DE LONA

El otro día recibí, por gentileza de Juan Antonio Mora, el número veinticinco de la revista "La Hamaca de Lona", y que podéis adquirir por 5 eurillos de ná en la página de la revista. La verdad es que Juan Antonio siempre presenta en cada número un estupendo elenco literario de talentos, y esta vez ha sido un subidón emocional encontrarme, yo tan mediocre, al lado de tantos y tan admirados arquitectos de las letras, del tamaño de Matías Escalera, Enrique Falcón, David González, Patxi Irurzun, Juan Antonio Mora, Jose Luis Morante, Lourdes de Abajo, Antonio Orihuela, Miguel D'ors, Ana Pérez Cañamares, Ángel Rodriguez López, Deborah Vukusic y muchos más, como podréis comprobar aquellos que andéis bien de la vista aquí mismo:

Porque pienso en la Hamaca de Lona como un edificio de varias plantas, donde cada ventana ofrece una muestra de cómo sacude la vida cuando pasa por nuestras venas; una construcción en la que me siento acompañado de grandes amigos y admirados; algo así como en casa, así que eso, que no decaiga la fiesta.

EN LA ESCENA DEL CRIMEN

Me corre la pintura por las manos

resbala

hacia los ojos

desafiando las Fuerzas

de la gravedad

Aleve y sutilmente

escuece

como dos pastillas en la boca

tal vez tres pastillas

un bote entero de fármacos

dentro del estómago

que prescribe mi facultativo

mi mano

yo mismo.

Dentro de mi boca

a hacer lo que quiera

todo el daño.

La pintura.

La maldita pintura.

Mi ruina total y convulsiva

resbala precipicios por mis manos

e indica

exactamente

el lugar de los hechos acaecidos.

Nº1 REVISTA "LA FANZINE"

Me hago eco de la llamada. Una hecatombe de literatura se cierne sobre todos nosotros. Hablan las bocas, los lápices de colores, los verbos, pronombres, adjetivos y demás etcéteras. Awi & Pat & Compañía, ya están On The Road.

¿Y cómo es posible? Aquí la posibilidad.

Y abajo la CITA CON.

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Hola amigos,
os invitamos a acudir a los siguientes actos:

- Viernes 6 de Noviembre.
Mesa redonda de fanzines en La Gota de Leche (C/Once de Junio, 2, Logroño) 20:00h. Entrada gratuita.


- Sábado 7 de Noviembre.
Fiesta de presentación de "La Fanzine" en el CSO Absenta (C/ Toledo, 16, Logroño) Hora por confirmar.Entrada gratuita.

¡¡Os esperamos!!

awy y pat

TARDE DE MIÉRCOLES

Tarde de miércoles. ¿Qué puedo hacerle? ¿cómo esquivar el aburrimiento hoy? ¿Qué más se puede hacer para salir a respirar un poco? A la superficie. El aire en la superficie es más lindo. ¿Lindo? ¡Vaya expresión! ¿Es a eso a lo que quieres llegar hoy? ¿A ver eso tan "lindo"? No me jodas. Perdón. La eXpresión. Nunca es correcta. No del todo. Tú tampoco lo eres.

Tarde de miércoles. Me aburro. Como nunca lo he hecho. La boca se desesperanza y bien podría entrarle (en esa enorme arcada) un camión frigorífico al uso.

Tarde de miércoles. ¿Por qué no? ¿Por qué no , David + Kerouac?

Eso es, tarde de miércoles; aluvión de poesía.

DAVID GONZÁLEZ.

Esto de aquí abajo, es un breve apunte que he rescatado de la Red Virtual. ¿Quién es el hombre, el nombre, la mano, el puño de acero? ¿Quién? ¿David? ¿Poeta? ¿Narrador? ¿Caníbal? ¿Osito de peluche? ¿Bandera? ¿Nervio? ¿Medusa? Por lo del pelo...,

Aquí está, dos puntos

"Si es verdad que David es un gran poeta, aunque en Asturias (donde vivimos ambos) no es que se le haga demasiado caso. De todos modos, su último poemario, 'Anda, hombre, levántate de ti', está publicado en Bartleby Editores y debe de ser fácil de encontrar por tierras mediterráneas."

David González no es poeta, en todo caso es un aforista que escribe en vertical. Me merece un gran respeto lo que él transmite en sus textos, me parece válido y útil. Pero ya que él llama a las cosas por su nombre, digamos las cosas como son: poeta no es. Así debiera reconocerlo él mismo.

David es poeta. David es un enorme enorme poeta.

podrías empezar por definir lo que es poesía ya que pareces saberlo pero lo obvias...
apuesto a que encaminas tus posaderas a un silllón de catedrático...

David es un genio de la poesia.

Poema de David González

(Extraído de "Reza lo que sepas")

LA LLAMADA DEL SOL

si

como yo

no tienes vergüenza

(ni tampoco nadie que te la ponga)

o la has perdido

y con ella la conciencia

pero todavía aspiras a tenerla

(ahora que aún estás a tiempo)

o a encontrarla

y con ella la conciencia

entonces

un día claro

de primavera a ser posible

asómate a la ventana

o sal fuera

sal a la calle

cierra los ojos con fuerza

y deja que las manos del sol

te limpien la cara

y te la pongan

roja.

________________________________________________________________

JACK KEROUACK

(Extraído de "Libro de Esbozos")

El problema de

las modas es que quieres

follarte a las mujeres

con su ropa de moda

pero cuando llega

el momento siempre

se la quitan para

que no

se arrugue.

Reconócelo, los polvos

más cojonudos en la

vida de un joven eran

cuando no había

tiempo para quitarte

la ropa, ibas

demasiado caliente & ella

iba demasiado caliente; ni rastro

de ese ocio bohemio tuyo,

aquello eran explosiones

de clase media contra

montículos de nieve, contra

paredes de cagaderos

en áticos, en súbitos

sofás en el vestíbulo.

Vaya con tu paz caliente...

TODAY: JAM SESSION DEL CUENTO, EN ILLESCAS

TODAY ve--BE---remos el doble

POESÍA & MÚSICA & ENRIQUE CABEZÓN

Desde esta humilde bitácora, quiero dejaros en las manos de Enrique Cabezón. Su poesía y su banda de música: En Blanco, que presentará el nuevo disco en la sala Ritmo & Compás de Madrid. Todo ello es posible verlo de cerca el próximo 22 de octubre, tal y como se indica en la preciosa estampita de aquí arriba.

Ahora aquí quedan los versos de E. Cabezón

se nos echó encima la edad
y seguimos aquí
inermes
buscando la función del héroe
e interrogándonos por lo obtuso del motivo
por la náusea repentina
la ciudad testigo nos mira
y acoge
y desprecia
y mira otra vez

robamos pequeñas imágenes

para los huecos grises por llenar

_______________________

Estás desnudo frente a los tuyos

sospechoso de todo lo oscuro

miras hacia delante

el pasado se vuelve bruma

pescado seco

AFORTUNADO DE MÍ

De pronto me sentía feliz. No sé por qué, al sonar el telefonillo di un respingo de la cama con el corazón sobresaltado. Algo, alguna cosa dentro de mí mismo me sugería que hoy podría ser un buen día. ¿Alguien sabe lo que cuesta hacerse con uno de esos buenos momentos que producen sonrisas? Yo me hice con uno. Lo metí dentro de una caja de zapatos y rápidamente, con un cuchillo, practiqué unos orificios en la tapa. Puse dentro un comedero y un bebedero. El momento estaba ahí. Sentí muy dentro la dicha..., y por otra parte la nostalgia de no haberlo tenido antes. Pero estaba encerrado; el momento estaba quieto, agazapado en un rincón y temí que se me escapara. De vez en cuando sonaba ruido. Mira, -le decía a mi mujer- ahora está comiendo/ ahora bebe /¿crees que habrá cagado? / Igual se lo limpio mañana, tal vez pasado mañana, ya sabes lo dejado que soy para estas cosas-.

Después de recoger al niño del colegio, lo primero que hice fue mover la caja a ver si aún estaba vivo. Lo estaba. Estaba dando vueltas por toda la superficie de la caja como queriendo salir y me dio pena. "Me das un poco pena, mi momento del alma"

Y me la daba.

Así que yo sonreía, comencé a cantarle baladas y cosas por el estilo porque suponía que eso también a él le haría feliz. Al cabo de unos instantes, pensé en que ya era hora la de tomar el café. Dios santo, qué felicidad. Un café y un cigarro..., y de repente abrí la caja y me puse a practicar la autopsia al momento. Cuántas cosas tenía dentro.

Me puse algo triste y no paraba de imaginar cómo ese momento había llegado hasta mi caja de zapatos de tacón alto, que yo había cogido del armario de la ropa. Cuántas penurias para que ese momento se escindiese entre mis manos.

Y la sangre me envolvía por completo.

Y pensaba que mis muñecas presentaban dos incisiones y de ellas brotaba mucha más sangre.

Todo lleno de sangre.

Apestaba.

Es el olor típico de la sangre - le dije a mi mujer-, la gente que se ahorca, deja semen.

Irradiaba sangre del momento y yo le metía las manos; escrutaba, sobre todo en las vísceras, para ver de qué color era la sombra. Mezclaba la sangre de mis manos con su sangre y el reguero se extendía por toda la casa.

Mi hijo dice que para qué quiero yo tanta sangre.

Cosas de mayores. Yo, cuando tenía tu edad, pensaba que la sangre era fea.

Ya teníamos un metro de sangre y las paredes dejaban de ser monocromáticas. Ahora el azul estaba siendo absorbido por el rojo y quedaba bien.

Azul y rojo, mamá, la casa está de azul y rojo.

Mi mujer se tenía que ir a trabajar y me dio un beso en la boca. Luego hizo lo propio con el niño que ya tenía la boca abierta y decía que era como si oliese a algo raro. Estaba fascinado.

Todos olemos así por dentro, hijo -dijo mi mujer y salió presurosa por puerta.

Ten cuidado, cariño, con toda esa sangre.

Y eso hice, David.

LA POESÍA DE JAVIER BELINCHÓN

A mí me gustan las letras de Javi Belinchón. No puedo evitarlo. Así que como soy tan canalla le he robado de su bitácora este cofre del tesoro con 3 poemas. ¿Por qué tres? No lo sé. ¿Por qué no 5, 7 ó 12? Basta.

Decía que me impresiona, no ya solo dónde llegan sus poemas, sino el lugar que por descontado puede ocupar Belinchón si los dioses le son favorables. (Javi, descuida que los dioses solo joden a capullos como yo, no temas) Me gustaría decir su edad, pero no voy a hacerlo, el brillo del ojo de esta foto que he situado de cabecera lo dice todo.

¿Qué más? Pues lo que nos interesa, esto de aquí abajo, dos puntos

EL CASO ES ESCRIBIR

......a los que escriben
El caso es

escribir
escribir
y seguir escribiendo
rías o llores
estés vivo o estés muerto

la cuestión, el caso
es y será siempre
escribir
desaforada
profusa
abundante-
mente

llenar hojas y hojas
de palabras y
tachones y
nuevas palabras

construir y
destruir hasta
que la tinta tome
relieve sobre
el papel
y nos muestre la
boca
-sus dientes, su lengua-
y se levante la falda
se abra la bragueta
se baje las bragas
los calzoncillos

eyacule

sobre nosotros y
nuestras circunstancias

DECIDIR

El desencanto ya ha manchado mi vida.
Y tengo veinte años. Veinte años y
pocas ganas de luchar por nada.

La lágrima
asfixia a
la lágrima
la muerte no tiene edad
ni mis llaves cerradura
¿qué hacer?

Quizás ha llegado el momento de
dejar de girar y sentarme
a decidir en serio
qué es lo que quiero:

si vida o muerte
latido o duda
lágrima o sonrisa

quizás ha llegado el momento
de pensar seriamente en todo eso

o quizás no

QUE VENGA...revisitado por Begoña Leonardo ( que amplía el poema con los versos en rojo)
De acuerdo, que venga
que venga la locura que tanto me aflige
esa que no me deja dormir
que se presente aquí
aquí, ahora
resplandeciente y repleta de fuerza
pletórica de rabia,
que venga y me haga lo que
tenga que hacerme
que venga y que me asalte
me ocupe
me robe
que venga y clave en mi cabeza el Caos
que me atormente
me martirice
me torture
me revuelva
me rompa sin piedad.
Que venga,
pero que venga ya,
que venga de una puta vez.
Que venga aunque sea de puntillas
preñada de engaños
arrumacos y sosiegos
de contoneos a oscuras,
que venga la locura
que se vengue
que me agarre el estómago si puede...
Quiero saber
si merece la pena
tanto miedo.

I N V E R S O 2009

I N V E R S O 2009

BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

19.00 h.

Presentación

19.30 h.

Ana P. Cañamares

Hasier Larretxea

Bárbara Butragueño

Ada Menéndez

DIABLOS AZULES

20:00 h.

MEDELIA

20.30 h.

Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer

Arturo Martínez

Marina Tapia

21.00 h.

Gsús Bonilla

Javier Das

José Ángel Barrueco

21.45 h.

OLAIA PAZOS

22.00 h.

Escandar Algeet

Isabel García Mellado

Bolo

22.30 h.

Óscar martín Centeno

Gonzalo Escarpa

Paco Sevilla

Algunos Poetas en INVERSO

GENERACIONES, de Ana Pérez Cañamares

Antes de morir, mi madre me dijo mamá ven

mientras me miraba sin verme;

yo dije mamá, quédate

abrazando su cuerpo diminuto

envuelto en pañales y olor a talco;

mi hija dijo mamá, no llores

y me acarició la cabeza consolándome.

Cuando mamá murió, durante unos segundos

no tuvimos muy claros los lazos que nos unían

no supimos quién se había ido

y quién se había quedado

ni en qué momento de nuestras vidas

estábamos viviendo

o muriendo.

DISCIPLINA, de Gsus Bonilla

los perros te dan la clave.

olfatean el culo a sus semejantes

y por eliminación

eligen.

cuanto más sea el hedor

de insoportable

más posibilidades hay

de que ése es___:___ el camino

para seguir.

LOS CRISANTEMOS, de Ada Menéndez

Eres una puta

como tu madre

no sirves para nada

ni llegarás a ningún sitio

Yo te diré qué es ser una puta

Te diré

a dónde llegamos las putas

Las putas somos mujeres

mujeres como tu madre

la misma que te parió

y te dio de mamar cuando sólo eras un pellejo

Las putas somos mujeres

mujeres como mi madre

la misma que te llevó al paraíso

los pocos años que fuiste feliz

Las putas somos mujeres

mujeres como la florista

ella no venderá crisantemos

cuando yazcas en el tanatorio

Sí

yo soy una puta

pero he llegado más lejos que tú

Tan lejos

que no llegaré a tiempo

el día de tu funeral.

YO ME QUEDO, de Isabel García Mellado

no, yo me quedo,

contigo.

no me hace falta que vengas corriendo detrás mío,

y si te arrugas en un rincón a esperar algo

yo quiero acurrucarme a tu lado

para darte la mano

y mirar cómo piensas.

no, yo no me voy

a ningún lado,

aquí me quedo

parada en la mitá de la tormenta

iluminada, tan solo, por los rayos,

aquí justo me quedo,

aunque nos duela,

aunque me escueza en la lengua

y en todas las clases de labios,

aunque alimente malezas

y aunque nos mate de a ratos,

me quedo justo aquí

porque me quema más tu ausencia,

aunque sepamos

que todo se termina amortiguando,

con el tiempo.

no, yo de aquí

no me muevo

mientras dure

ésto que se me escapa de las manos,

ésto que a veces ya daba por perdido,

ésto, que me calienta todas las clases de ganas

y embauca a las cicatrices de tal manera

que consigue silenciarlas.

no, yo me quedo,

contigo,

mientras que tú no me digas

lo contrario.

LO QUE VINIERA DESPUÉS NO PARECIÓ IMPORTARLE

Sonaba música.

Música de alaridos.

Estaba gritando y él no paraba de decir que ¿Así es como te gusta, zorra? ¿Es así como te gusta? Solo a las muy putas les gusta así. Y escupía en su cara y ella no podía hacer nada, no podía moverse, solo rezar para que todo pasara pronto y después, cuando él volviera del bar arrastrando un importante y patético grado de supremacía etílica en la sangre y ese apestoso y nauseabundo hedor a vísceras del infierno, volver a rezar para que se decidiera de una vez por todas a soltar las cuerdas que la mantenían firmemente atada al cabecero de la cama, las cuales le habían producido ciertas heridas de muy mal aspecto. Y cuando se reincorporara el lunes al trabajo, tendría que volver a reinventar aquello de que había intentado suicidarse por culpa de sus jefes.

La puerta se cerró produciendo el típico y estereotipado estruendo que normalmente suena en casi todas las casas españolas de clase media baja cuando las cosas van mal, medianamente mal o incluso muy mal.

Ella comenzó a llorar y de repente pensó que otra vez estaba haciéndolo (llorar); que no merecía la pena (hacerlo); que quizás no acababa de comprenderlo (a su marido); que era su forma descabellada de amarla (su marido a ella); que hay millones de maneras de amar, a pesar de que la que ella estaba padeciendo dolía bastante, sobre todo cuando los puñetazos en la cara y las rozaduras de las cuerdas de esparto en las muñecas..., y luego estaban los pensamientos conservadores. ¿Para qué más aventuras? Además, era tan, tan, tan, tan guapo. Recordaba cómo él flirteaba al principio; de la manera que le brillaban los ojos las primeras veces que le desabrochó el sujetador y le decía ¿Sabes?, siempre serás mía. En esos primeros momentos ella siempre reía y le decía que no se preocupara, que si alguna vez ella pensaba que no estaba amándola como es debido, que no dudaría en meterle un tiro en las sienes con la 9mm parabellum.

Se sintió triste.

Pero a la vez desahogada.

Tarde o temprano, él volvería a casa con una tajada desmedida e inclasificable.

No sabía cómo, pero lograría que la desatara.

Él se caería en el pasillo, encima de su propio vómito y se pondría a roncar fuerte, muy fuerte, y formaría con su cuerpo un símbolo parecido a este de aquí: <.

Y después, en medio del sueño, ella no iba a dudar un solo instante en decirle que no la estaba amando como es debido.

Lo que viniera después, no parecía importarle.

DÉBORAH VUKUSIC- CITA CON LA MÁS PURA POESÍA

¿Qué más cabe decir de Déborah Vukusic? Pues digamos que Guerra de Identidad (2º edición) funciona; Sin Título, el cortometraje de Mario Crespo que cuenta con Vukusic como actriz, y ella (Vukusic) cuenta con Crespo como director (ya no cabe el viceversa) también funciona. Y es que todo le funciona a Déborah últimamente. Le da a la llave de la luz y se enciende; pide comida a domicilio y se la traen en un santiamén; levanta el dedo al final de la barra y le sirven el gintonic.

¿Qué no tendrá Galicia para arreglarle a uno la vida? A mí me llovió la última vez que fui..., pero a mí siempre me llueve..., o por lo menos salen las nubes y se sitúan encima de mi cabeza..., pero Vukusic está despejada, radiante, millones de etcéteras.

¿A qué venía esto? Pues que los seguidores, o admiradores o lo que coño quiera que seamos los fervientes entusiastas de Abeja Con Orejas de Lobo, también estamos de enhorabuena y podremos tener el privilegio de escucharla desgañitarse desde muy adentro. Con poesía. Algo así como "El Ovillo de Ariadna". Y con Jose Manuel Lucía Megías.

Que nadie falte. Yo espero no hacerlo. Pero a mí siempre me llueve.

El Ovillo de Ariadna
a cargo de
JOSÉ MANUEL LUCÍA MEGÍAS
y DÉBORAH VUKUSIC

Silbando de Alma Larroca

Café Hernán Cortés
Calle Hernán Cortés, 8
Metro Tribunal
Entrada Libre

JOSE ÁNGEL BARRUECO. POR SIEMPRE ON THE ROAD

No sé tú, pero si yo hubiera tenido un diario y además hubiera tenido la gran suerte de tener en nómina a uno de los grandes chicos de la narrativa actual, quizás me apretaría una soga a cierta parte pudenda para recordarme de vez en cuando de quién no debe uno prescindir. Y digo esto porque no hace falta ser muy listo para darse cuenta de la "Emoción " que despierta nuestro JAB en la red y fuera de ella. No hay que ser muy inteligente para tener la certeza de que si cualquiera de sus seguidores (de JAB, claro está) tiene la suerte de encontrarse con un ejemplar donde exista una columna de un profesional perfectamente curtido y que no-aburra-como-lo hacen-tantos-otros, no dudará en hacerse con tan preciado botín.

Hay peña a la que le interesa la cultura en este país.

Pues a la mierda con el sueño, JAB aparece fuera de nómina. Y encima, por si prescindir de él no es ya poco, le quitan el turno de réplica. Y vaya réplica, porque tiene clase este chico. Véanlo ustedes mismos. Esto de aquí abajo ha sido o censurado o ninguneado por cierto periódico, que no lo olvidemos, ya deja de interesarnos a todos.

Despedida a medias

Detesto las despedidas. Dejan un poso de amargura, un sabor agridulce, que no conviene a nuestros paladares. De hecho, no deberíamos despedirnos nunca. De nadie. Ni siquiera de nuestros muertos: los míos, los que dejé atrás, los que se fueron, aún me visitan en mis sueños. De este periódico, donde tantos nos hemos forjado escribiendo, y que a tantos nos ha acogido, guardo en la memoria los adioses escritos de quienes dejaron su puesto, por unas u otras causas. Quizá el más emotivo, o el que yo recuerdo con más afecto, fuese el de mi antiguo director, Francisco García, en su diana titulada “Hasta siempre”. En aquel texto minimalista, como todos los suyos, escribía: “Llegó la hora del cambio de destino, que nunca se augura pero siempre llega, de la llamada a nuevas metas y horizontes; la hora del adiós que es hasta pronto o hasta siempre”. Es conveniente que no olvidemos esas palabras: “Nunca se augura pero siempre llega”. Paco apostó por mí hace ya casi diez años. Primero, como columnista semanal. Luego, diario. Creo que a él se lo debo todo; para mí supuso aliento, soporte y auxilio en los momentos bajos. Desde entonces hasta ahora, en que el camino se termina, he escrito para este periódico algo más de 3.100 artículos. Esa cifra es mi medalla, y por supuesto también lo es el apoyo de los familiares, los amigos, los compañeros de oficio y los lectores, tanto los compinches como los enemigos. La gente que me aguantó y la que no. Incluso las personas más cercanas a mi círculo me dieron alguna vez un tirón de orejas, seguramente merecido porque soy humano.

Estamos en tiempos de crisis. En tiempos oscuros. De recortes, despidos y cambios de rumbo. Hay nubarrones sobre nosotros y aún queda por llegar lo peor, la tempestad. Una vez me dijo un colega, cuando estudiábamos juntos en la universidad: “Estamos abocados al fracaso”. No se me han olvidado esas palabras, pero hoy se hacen extensibles al país. España está abocada al fracaso. Decía un personaje de “The Dark Knight”: “La noche es más oscura justo antes del amanecer. Os lo prometo, no tardará en amanecer”. Veremos. Porque a mi alrededor sólo veo gente que cae a la lona. Lo importante es que siempre nos quedan fuerzas para incorporarnos. Dicen que, cuando una puerta se abre, otra se cierra. A Zamora le restan aún energías. Es una ciudad que ha soportado de todo. Lean con atención estas palabras: “No, Zamora no se ha perdido en una hora. Pero sí se ha perdido en años y más años de cercos, de olvidos de sus posibilidades, de murallas de silencio para sus necesidades, de portillos por donde se han traicionado sus bienes y haciendas más comunes y por donde ha ido exportándose la flor de sus habitantes”. No son recientes. Las escribió el poeta zamorano Justo Alejo en el 77. Y, hoy, el cuento es el mismo.

Dije al principio que detesto las despedidas, y de ahí el título de este último artículo diario. Seguiré apareciendo por aquí, si nada lo impide, cada domingo, junto a la tribu de colaboradores dominicales. Con el texto de hoy se cierra una etapa. Casi diez años en los que he visto (con pesar) cómo algunos columnistas se iban. Una etapa plena, sin embargo. De aprendizaje. De forja en la escritura, igual que si uno asistiese con puntualidad a un gimnasio para fortalecer sus músculos. Y coincide con la reedición de mi primer libro: una década después. Como si en estos años hubiera trazado un círculo que ahora se cierra y completa. Amigos, les espero a la vuelta de la esquina, dándole a la tecla, y me despido con una cita de J.D. Salinger: “No cuenten nada a nadie. Si lo hacen, empezarán a echar de menos a todo el mundo”.

PUEDE SER POESÍA UNA CÁMARA DE FOTOS

Fotografía: Luis López

Empecemos. La fotografía es una parte fundamental de mi vida. Hay fotos que atestiguan que una vez tuve melenas, que fumé mi primer cigarrillo con siete u ocho años, que hice teatro y que siempre me tocaba el papel de idiota, un papel que no se me da nada mal, por cierto; hay fotos que tienden a recordarte quién eres y de dónde vienes y hay fotos como la del DNI, que te universalizan en el cómputo del código de barras que todos, mal que nos pese, padecemos.

Conocí a Luis y desde entonces hemos mantenido largos y complicados recreos metafísicos acerca de quién de los dos es el que realiza más llamadas telefónicas al otro y si llegado el caso, si por un casual de la vida coincidiéramos en algún bar y tomásemos algo, en ese hipotético caso, quién sería el que debería pagar. Hay fotos que lo avalan. También hay fotos, como las que hace Luis López, fotos que, deténganse un solo momento, desvirtúan o amplifican nuestro paso por la vida. Otro enfoque. ¿Pensamiento? ¿Duda? Tal vez. Quizás detrás del escaparate hay una respuesta.

Fotografía: Mari Luz Arregui

¿No habías visto ninguna obra de Mari Luz? Quizás te engañes. De hecho si has entrado más veces por aquí, te habrás dado cuenta de que en la foto del blog aparece un homínido sumido en una pose ¿cómo lo diría? ¿Interesante? ¿De darse importancia y saber que en realidad no la tiene? ¿Efímero? ¿Melan-alcohólico? Pues he de reconocer que le robé la foto a M. Luz, la colgué en el blog y así me evité tener que pasar por quirófano para que se me pudiera mirar. ¿Otra realidad, aparte de la realidad del espejo? Déjalo ya. Mirad cómo rima la luz en los charcos. También es poesía.

Fotrografía: Jose Carlos Ñiguez

Jose Carlos tiene barba y me aguanta todas las preguntas hipocondríacas encuadradas en el marco de los amplios y pesados tomos de la Medicina Infantil Aplicada que yo le hago, cualquiera que sea, incluso la de "Mi hijo ha tosido y no sé muy bien si esa tos es simple y llanamente una tos normal y corrientucha, o puede ser achacable a un terrible y pavoroso virus endémico que provenga de Uganda, Senegal, a lo mejor, aunque también al oeste de Senegal que bien sé yo que por aquellas latitudes hay unas perturbaciones víricas, mutantes, sin-cura-que-se-sepa, de la hostia. Luego nos reímos y tomamos cervezas y todos mis amigos fotógrafos acaban las suyas y yo aún estoy dándole al palique, que es poesía, ya sabes, muchas letras apretujadas y luego punto y aparte pero sin que lo sea, no sé si me explico. Perra vida. Cuando yo estaba escribiendo esto, Jose Carlos o Jotacé, como a mí me gusta llamarle veía más cosas, o más señoras con paraguas que cualquiera de nosotros aquí presentes y tiraba de obturador. ¡Salud!, ya me la acabo Jotacé. Click (al cubo)

Fotografía: Andrés Ñiguez

Y luego vino Andrés, el hermanísimo de Jotacé o viceversa. Andrés aguanta a los niños de Salamanca y pertenece a la organización mundial Dispara A Lo Que Realmente Interesa Pero Sé Tú Mismo Y No Otro (DALQRIPSTMYNO). Pues un buen día alguien fue deglutido por unas piernas enormes y él, ojo avizor donde los haya, hizo esta foto para que nadie pudiera decir que era mentira que unas piernas pudieran tragarse a una tía buena del modo que lo hace mi rana argentina con los grillos. Sí, Andrés, he visto millones de veces a mi rana de esta guisa, con las patillas de los grillos que yo le proporciono moviéndose de atrás para adelante como diciendo -Yo no debiera estar aquí, no me suena que el cartel de SALIDA indicase esta dirección, ayuda-, pero nunca se me pasó por la cabeza hacer la foto. Esa es la diferencia, amigo, que nunca me entero dónde está el Verdadero Instante. Por eso tus catálogos están en Arco ( sí, también Jotacé) y los míos.., si no los tengo, jajaja.

Y esto es todo por hoy. Fotografía de la buena y encima GRATIS. Abrazos a todos.

Madre, esas bestias quieren mi sangre

No soy un puñetero soldado

aunque armas prevengan

ni tampoco soy MADRE

para comprender la bala

DISPARAN sobre la cabeza

en direcciones opuestas

AQUÍ MIS LÍNEAS

o líneas enemigas

según corresponda.

PORQUE HAY

ANOTACIONES AL MARGEN

siempre

ANOTACIONES AL MARGEN...

No, no lo soy, no

ni soy MADRE

en la orilla

donde ESAS BESTIAS

adocenadas

QUIEREN MI SANGRE

para que huya.