TRÍPTICO

Me cruzas, muerte, con tu enorme manto

de enredaderas amarillas.

Me miras fijamente.

Desde antiguo

me conoces y yo a ti.

Lenta, muy lenta, muerte, en la belleza

tan lenta del otoño.

Si ésta fuese la hora

dame la mano, muerte, para entrar contigo

en el dorado reino de las sombras.

J. A. Valente (El Fulgor. 1953-2000)

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EROSIONES

TAMBIÉN el tiempo en ti, como una gubia

repicando materia perforada.

También el tiempo en ti. Sus vericuetos

subvierten sin clemencia tu retrato,

alzan un mapa de hondas cicatrices,

marcan el paso de quien llega tarde

y disipan facciones y recuerdos.

Aparecen distinta en la secuencia

que un figurante gris escenifica.

Es una conveniencia tu memoria,

un asunto de ficción literaria.

Envejecer supone estar aquí;

abordar la lectura de inéditos papeles

que el empeño de días sin retorno

llenó de correcciones ilegibles.

Jose Luis Morante (Largo recorrido)

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LA MOSCA

Mosquita,

tu juego de verano

inconsciente mi mano

ha barrido de repente.

¿No soy yo acaso

una mosca como tú?

¿O no eres tú

un hombre como yo?

Pues bailo

y bebo y canto

hasta que cierta ciega mano

aplaste mis alas.

Si el pensamiento es vida

y fuerza y aliento

y la falta

de pensamiento es muerte;

entonces soy

una mosca feliz,

bien que viva

bien que muera.

William Blake (Canciones de inocencia y de experiencia)